Una storia sugli specchi non è difficile da costruire, lo specchio è un oggetto che per sua natura si presta alla molteplicità, volendo, alla riproduzione infinita.
Dentro una storia sullo specchio ci puoi vedere molte altre storie, l’una che riflette l’altra, che per somiglianza o differenza si richiamano.
Ci puoi trovare un personaggio e il suo doppio, quello manifesto che si sovrappone all’originale e quello nascosto che si mostra solo quando il protagonista è distratto da qualcosa che non sia se stesso.
Con uno specchio fra le parole ci si possono pure imbastire viaggi niente male, chiedi ad Alice che sembra essere persona informata dei fatti.
Come viaggiatori oltre cornice si può essere fortunati, trovare quel che si cerca e finire per ritornare soddisfatti al di qua dello specchio, ma non è da escludere che si possa restarne al di là, in perenne e inesauribile ricerca, vuoi perché le indagini sono mal organizzate, oppure per scarsa capacità nell’individuare l’oggetto del desiderio. Continua a leggere »
mi parli di misteri
con voce affusolata
nel bavero rialzato
e ti avvicino un poco
per cogliere il profilo
tagliente d’ossidiana
dell’occhio nero
torto
per non perdermi di vista
e rido
per distrarti dall’oscuro
di questo buio
infame che infanga
l’intelletto
mi dici: bada
e acqua in bocca,
ma lei straborda
e tocca
la punta della lingua
fino alla vite rossa
che s’avviluppa lenta
agli angoli del naso
fino all’orecchio
stanco
e sputo e rido
con questo fare tocco
pari a un singhiozzo
Amo i perdenti, che volete farci!
Amo le schiene curve sotto il basto
a sopportare fardelli e fatiche
adoro gli occhi rivolti al terreno
in cerca di crepe in cui scivolare
inseguo i rossori, gli indugi, i dubbi
di chi si mostra in autentica veste
ricerco i beffardi per dolore
chi sta ai bordi, i balordi, i reietti
vissuti male, incompresi, dileggiati
quelli a cui sfugge di mano la vita
senza tastarne l’effervescenza
chi non ha pane per i suoi denti
chi centellina speranze e denari
e non ha amori in cui riparare,
amo Ronzinante e il suo Don Chisciotte,
principe di assurde battaglie perdute
che segue solo la legge del cuore.
Adesso che è inverno
sento le foglie secche
accartocciarsi al terreno
farsi linfa nei tratti bulbosi
del sottoterra
rimango in attesa, sospesa
ai rami gracili del pensiero
tra gorghi e presagi di paura
raccolta nel cavo inaspettato
di una parola tornata regina
impallidisco nell’ alba di ghiaccio
che trama le punte dei pioppi
stupisco dei suoi petali bianchi
avvinghiati al giorno
guardo le mie vene trasparire
come fiumi incerti e disseccati,
ragnatele di corpo pietroso, poi
mi osservo allo specchio
e aspetto
di essere bambina
con gli occhi spumosi di desiderio
e dimentico
il cuore slabbrato
che ha perso il suo canto.
questo tempo indulgente che s’accosta
lieve a contornare scaglie di giorni
fuggiti dalle tasche in forma d’ esche
della mia pigrizia, tempo in zaffiro
tempo turchese ora tambureggiante,
di voli arcuati, di estasi minute
tempo in battere e levare, oscillante
che prende e lascia e respira incanto
di bisbigli in seta filati come bachi
e sbadigli e abbagli di luce mattutina
tempo in tacco e punta, di tarantella
canticchiata a fior di pelle e di sonagli
tempo di sogni sulle piastrelle lise
della mia cucina, tempo filante
da attorcigliare al fuso dei ricordi,
voce acuta di bambina abracadabra
ai bordi delle labbra, direfare
baciare ancora un poco forse basta
a sciogliere quel grande grumo in sale
nella clessidra gialla del dolore
Lei setaccia l’aria con le mani
pesca uccelli tra visioni di ieri
rammenda parole con l’ago
dei pensieri fuggiti dalla rete
Lui fuma i sigari dei giorni
accartocciati in ore tutte uguali
legge mani senza linee
palmi vuoti e sgombri di futuro
la lisca di pesce è sul giornale
il cane guaisce chiuso dalla porta
Lei è rabdomante di colori
cerca il giallo, il purpureo,
il verdazzurro,
il passo nelle stagioni,
dipana con le dita fili
e fiordalisi
tra bucce di patata
Lui ha sogni brutti nelle tasche
il capo calvo e denti cavi
un fondo di bottiglia nella mente
e dagli occhi un brusìo d’amore
ora che ormai la notte muschiata
inumidisce il bordo del vaso di gerani
Sono belle le tue parole
lucide di illusioni
ondeggiano
inerpicate al muro grigio
dell’inedia
varcano confini chiaroscuri
di giornate a latte e caffè
dove gli odori tengono in vita
e uno starnuto espelle
il vuoto
incastonato alle narici
dell’indifferenza
le appunto
con spillati gesti
sulle assenze cinerine
sui propositi di sangallo
al margine brunito di una fotografia
come mostrine di battaglie perdute
da sistemare al petto tronfio.
Siamo assiepati al giorno
in attesa di un nulla
che ci disperderà
come polvere di gesso.
Migrante nostro
che sei nei centri
sia rispettato il tuo nome,
venga il giorno in cui ovunque la terra ti accolga,
ti sia restituita la tua dignità
come in cielo
così in terra
che non ti sia negato il pane quotidiano.
Perdona a noi la violazione dei tuoi diritti
come noi ci impegniamo a non esserti più debitori.
E non ricorriamo ingiustamente alla detenzione
ma liberandoti dal male
Amin
( dalla mostra “…nostra patria è una barca – Testimonianze da Lampedusa” di Amnesty International presso il palazzo del Plenipotenziario in piazza Sordello a Mantova)
